Bouquin #66 : Jane Eyre, de Charlotte Brontë

[Jane Eyre ou Mémoires d’une gouvernante – Charlotte Brontë – 1847]

Ah, Jane Eyre… Ce roman étudié mille et une fois, au collège, au lycée, et même à la fac… mais que, shame on me, je n’avais jamais lu en entier jusqu’à ce jour. La faute, comme souvent, à un préjugé stupide : j’associais indirectement Brontë à Austen, et comme Pride and Prejudice me sort par les narines, je craignais de me retrouver, une fois encore, face à un bouquin suintant la romance et les belles robes et les chichis : bref, tout ce que j’abhorre en littérature. Grand bien m’a pris toutefois de me lancer malgré mes idées préconçues : j’ai découvert en Jane une jeune femme forte, maitresse de sa raison, pas mièvre pour un sou, héroïne d’une histoire absolument passionnante !

Jane est une fillette de dix ans, orpheline, têtue, pas très jolie et bien malmenée par la vie. Après avoir vécu de rudes années chez une tante sans amour puis dans un pensionnat mortifère, la petite, devenue jeune femme, est engagée comme institutrice au manoir de Thornfield. Arrive sur son cheval (tagadam tagadam) le sombre et caractériel Edward Rochester, du genre beau gars à la tête un peu fracassée et sur le déclin, qui allume sa petite flamme dans le cœur intouché d’une Jane toute neuve face au grand monde…

Ce genre de résumé pourrait typiquement me faire fuir, mais, fort heureusement, l’histoire nous emmène bien au-delà du récit d’un amour entre le padre-obscur-et-autoritaire et la jeune-vierge-au-cœur-naïf. Ici, point de sentimentalisme à l’eau de rose ni d’envolées lyriques sur les vertus de l’amûr et des Beaux Bruns Mystérieux : non, lecteur, te voici face à un bout de femme réfléchie, qui narre ses aventures dans un langage intelligent et maîtrisé, à l’image de son caractère. La plume est splendide, le récit captivant ; et si l’on n’échappe pas à quelques doses d’inclinations, c’est par nécessité, et sans prose larmoyante.

J’ai aimé Jane Eyre pour son héroïne, très vite devenue pour moi un modèle de raison et de persévérance. Si ce n’est une constante révérence envers Dieu (compréhensible pour l’époque, mais les bondieuseries, c’est comme l’affectation, ça m’a toujours agacée), je me suis sentie, tout au long de ma lecture, intensément admirative face au courage et à la bonté de ce caractère combatif, modeste et instruit, que l’on pourrait presque qualifier, par anachronisme, de féministe.

J’ai aimé Jane Eyre pour son atmosphère étouffante, quasi-gothique, où les âmes et les éléments ploient sous les griffes d’une nature impitoyable. Cette lande battue par le vent, ce manoir tissé d’ombres, ces tempêtes imprévues ! L’on tremble avec délice, presque apeurés, en suivant les pas de Jane dans les couloirs lugubres, hantés par un sombre passé, bientôt entachés par la folie. Charlotte Brontë semble décrire décors et évènements à la manière d’une peinture, et joue avec dextérité sur la présence ou l’absence de couleur, de reflets – j’ai apprécié ce travail apporté sur les ambiances, que le lecteur perçoit à travers une écriture pigmentée, tantôt lumineuse, tantôt d’une noirceur absolue.

La vigueur de Jane m’a subjuguée dès les premières lignes, signant mon embarquement immédiat, auprès de l’héroïne, dans une vie laborieuse, fourbue. L’écriture sensible et clairvoyante a achevée de me séduire. A ceux qui, comme moi, ont longtemps redouté la lecture de cette épaisse merveille : n’hésitez plus, foncez. Ce roman vous surprendra par son intelligence, son analyse sagace et la beauté des sentiments qu’il concentre, en toute simplicité.